| Es pārlasu dzīvi, pats savu. Pie sevis un reizēm skaļi.
 Tur lappušu daudz.
 Izvērstas, plašas
 un reizēm tik savādas tās.
 Jaunas un ieplēstas,
 krāsainas, nodzeltējušas.
 Tām pārskrienu acīm,
 nu vienkārši tā -
 te zaļā, melnbaltā, violetā,
 bet neizlasīta līdz galam
 vēl paliek gaišzilā,
 kur noloku stūri, lai atcerētos -
 būs grāmatzīme,
 kad došos nākošos meklējumos.
 
 Un ceļojot lappusēs,
 laika cietajā iesējumā,
 es tiecos lietu būtību,
 bijušā kodolu rast,
 lai nonākt, kur robeža,
 esības mala, kur punkts
 un noraut nīcīgās
 ikdienas galotnes nost,
 lai raktos līdz saknei,
 no vāka līdz vākam,
 kas sākumā bija
 un to, kas beigās, epilogā.
 
 Bet pagaidām redzu
 vien dzīves hidru,
 kas epigrāfa ēnā
 omulīgi aug un briest
 un prologa Prokrusta gultā
 pavisam drīz jau iesprauksies...
 
 Es atgriežos pie grāmatzīmes –
 seno manuskriptu glabātavas atslēgas,
 mēģinot nepiedzīvot vilšanos nonācis līdz punktam,
 kas kļuvis par daudzpunktu,
 cerēdams nesapīties slepenraksta sarežģītajā adījumā,
 un neprasmi to izlasīt, uzskatīt par pārpratumu,
 jo es taču neesmu mācīts,
 nezinu visu alfabētu galvenajai visuma ābecei
 un pazīstu tikai zīmi,
 kas attiecas uz bezgalību –
 Dievišķā Krusta
 hieroglifu.
 |